Poor Sméagol

Faz tempo que não escrevo aqui. Ainda bem, porque ultimamente eu só sei reclamar.

Não é bem reclamar, são só pensamentos que não importam pra ninguém e quer saber? Tá começando a cansar bastante isso. Eu achava que o grande problema era o futebol. Não ter ninguém pra falar sobre isso ou ninguém que se importasse. Mas aparentemente eu tenho o dom de ter sempre assuntos que não interessam a ninguém. Absolutamente ninguém.

Ninguém me ouve. Ninguém me entende. Ninguém se importa.

A questão é: por que eu me importo?

Não é porque eu quero. Também não é porque me criaram assim, afinal o que me ensinaram é que o que importa é trabalhar, ter dinheiro pra comer e não fazer coisas erradas (?).

Mas então de onde eu tirei que eu tenho que me importar? Me importar com o mundo, com as pessoas, com a vida, a morte, as ideias, a imaginação, as atitudes?

A pior coisa que existe no mundo é o pensamento. Coisa nociva e sem sentido algum além de te fazer sofrer. Jamais pense. Jamais.

A existência ultimamente anda com um peso maior, um significado muito grande e profundo que eu não consigo e não quero suportar.

Eu estava pensando... eu adorava a época que esse blog era cheio de leitores e tal... mas agora que quase ninguém lê eu o amo mais ainda, pois eu posso dizer tudo o que eu quero sem a preocupação de que as pessoas que lêem irão pensar que eu escrevi tudo isso só pra parecer... não sei (as pessoas tem pensamentos estranhos às vezes e estou dizendo isso a partir de experiências pessoais)... inteligente (?).

Dizer essas coisas não é sinal de inteligência, mas de uma perturbação além do suportável.

Não posso negar que invejo, de certa forma, as pessoas que tiveram uma vida pouco atribulada ou até mesmo feliz e que estão pouco ligando pra tudo e que, por isso, não entendem nada do que quero dizer. Ou até mesmo as pessoas que tiveram uma vida muito difícil, mas ainda conseguem se esquecer de tudo e viver bem. Algumas pessoas pensam que eu sou assim. Não sou. Não sei em que escala de sofrimento as pessoas enquadram minha vida, isso não me importa por dois motivos. Primeiro, as pessoas não sabem nem metade do que eu passei, mesmo as que eu contei muitas coisas. Segundo, não importa o que as outras pessoas acham da minha vida. Eu sei o que as coisas pela qual passei significam pra mim. E é demais, só isso.

A pessoa que mais se aproxima de mim e a que eu mais sinto falta agora não passou nem pela metade do que eu passei e, como eu disse, isso não importa, afinal ela vive em um nível de perturbação próximo ao meu.

Não tenho mais o que dizer. Ou tenho tanto que é muito mais fácil não dizer nada.